Путы

Книжный шкаф покосился с любимыми книгами, позабыт, позаброшен, зарос паутинами.

Я делами опутана, как блаженный веригами, 

Не читаю, не думаю вечерами полынными.

И поется не в тон, не живется, не дышится.

Жизнь потертым мячом пропылила по улочке. 

Новых листьев посланья тихонько колышутся,

Нет покоя душе до последней минуточки.

А потом будет поздно стенать и надеяться–

Шанс навряд-ли дадут, не святая, не праведник.

Горсть бесчисленных дней перемелятся в мельнице,

Ну а я улечу шалой птицею на небо...