Книжный шкаф покосился с любимыми книгами, позабыт, позаброшен, зарос паутинами.
Я делами опутана, как блаженный веригами,
Не читаю, не думаю вечерами полынными.
И поется не в тон, не живется, не дышится.
Жизнь потертым мячом пропылила по улочке.
Новых листьев посланья тихонько колышутся,
Нет покоя душе до последней минуточки.
А потом будет поздно стенать и надеяться–
Шанс навряд-ли дадут, не святая, не праведник.
Горсть бесчисленных дней перемелятся в мельнице,
Ну а я улечу шалой птицею на небо...
