Отправил о любви стихи и письма –
Она в них обернула апельсины.
Стоял у окон (прятался за листья),
Но видел только скомканные спины.
Нимфею положил к заветной двери –
Метлой смахнула в угол. Жалкий мусор.
Он пишет песнь неласковой гетере –
Она не любит приторного блюза.
(Ей мил духов французских запах,
И новых платьев бархат и сатин,
И перья на роскошных шляпах,
Манящий вкус испанских терпких вин).
И вся она – ожившая скульптура:
Красива также, как и холодна.
И мрамор не пробьет стрела Амура,
Не дрогнет даже лука тетива.
Не разгадал он взгляд её надменный
И жгучий лёд атласных красных губ.
Лишь глаз нефрит, что камень драгоценный…
Отталкивая, руки так зовут!
Пусты его дырявые карманы,
Любовью поʹлны сердце и душа.
Ей ни к чему подобные романы,
Что не сулят и ржавого гроша.
Она до омерзения прекрасна.
Вся жизнь не жизнь – сплошное варьете.
К нему она по-прежнему бесстрастна.
Купюры чувств не спрячешь в декольте.
