Оплывают свечи на камине,
тьма струится в комнату тайком,
дремлет кот на собственной перине,
засыпает день под ветра звон.
На стекле волшебные узоры
чертит вьюга льдинкой как мелком,
спят полей морозные просторы
от огней столичных далеко.
Там балы гремят раскатом меди,
вдоль по Невскому извозчики летят
и витрины ломятся от снеди,
фонарём, мигая невпопад.
Слякоть и ветра идут с залива,
волны бьются нервно о гранит,
шпиль от Петропавловки красиво
облаков взрезает монолит.
Ну а здесь волшебно пахнет дымом,
свежестью морозной ноября
и от звёзд далёких свет незримый
дополняет сонная заря.
И хозяин в байховой пижаме
за столом с чернильницей сидит,
улыбаясь, пишет письмо маме,
перышком уверенно скрипит.
Вензеля ложатся на бумагу,
нежность льётся строчками в эфир-
про дела, погодные зигзаги
и про деревенский чистый мир.
Про свои рабочие успехи,
про излеченных больных и персонал,
и про жизни бытовые вехи,
и что он её так долго не видал.
Через месяц праздник Рождество Христово
и в работе будет интервал:
«жди, родная, у родного крова,
по тебя я очень заскучал».
Оплывают свечи в канделябре,
засыпает сын под ветра стон,
завтра настаёт зима-декабрь,
скоро он приедет в отчий дом.
15-17.09.2020
