Справа раскинулись пустыри,
С древней, как мир, полоской зари. Слева, как виселицы, фонари.
Раз, два, три… А надо всем еще галочий крик
И помертвелого месяца лик
Совсем ни к чему возник. Это — из жизни не той и не той,
Это — когда будет век золотой, Это — когда окончится бой,
Это — когда я встречусь с тобой.
