1 мин
Слушать(AI)Поэты
Поэт должен быть голодным,
Брошенным и больным.
Совсем идеально-безродным,
Чтобы плакали даже льды.
Великие мрут от цирроза,
От резанных вен в петле,
Предательского доноса,
Попавшего в КГБ.
Поэты-рабы амплитуды,
Живут,словно вечный шторм.
Любить-так чтоб вены вздуты,
Страдать- так,чтоб первый сорт.
Нам так помирать не случится,
Мы сыты и сладко спим.
С великими не сравниться,
Не выглянуть из-за спин.
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Другие работы автора
Прощание с воображаемым другом.
Джеки,спустя столько лет,тебе уж давно не 20. Ты прыгаешь в старый пруд в надежде на чудо. Но святая вода в этот раз принимает худо: Нет индульгенции тем,кто пришел не сдаваться.
Моему реальному другу, ставшему воображаемым
Здравствуй,Джек. Как твой пруд со святой водой? Самокрутки,наверное,вымокли,слиплись комом. Сколько новых сердец? Ах,я знаю,всего одно. Ты себя рвешь на части меж этим сердцем и домом.
Этот город не ждёт оправданий
Этот город не ждет оправданий. И ты не жди. Его очи- цветные веранды, его руки- косые дожди. Его вены- кривые улочки, еще помнят звуки копыт. Его сердце- базарная площадь,где брусчатку сменил гранит.
Тишина
Тишина-твоя сестрица, Охраняет твой покой. Буду тихо в окна биться И проситься на покой.
