Стих 7.

В воспоминаний перерыве жгу в огне

Остатки недописанных романов,

Глотая пелену вечерней пустоты.

Не видя понимания и доброты

Со стороны читающих, ищу изъянов

Не прокаленные швы, омытые в воде.

Перо касается листа, я признаю, не часто;

И сложен ряд стихов, и вереницы «ять»...

Однако жизнь проходит в фазах

Побритых перекрестков, душных газов;

Хочу их смысл до Суда понять

И осознать, что форма облаков уму подвластна.

Откройте старых книг сухие переплеты,

Вдохните почерков забытых письмена,

Остановите бег теней дрожащих.

Тогда вы попадете в стан всю власть держащих

До той поры, пока единственной судьбы тесьма

Не перережет ваши искушенные полеты.

Сейчас же — время чистых рук:

Страницы пролистайте аккуратно;

Вернитесь к первой. Помните начало?

Писал я про изменчивость — прекрасное мочало,

Дающее почувствовать непримиримые контакты

Меж личностями в масках «враг» и «друг».

Они в пучину глаз уходят Атлантидой,

Производя на свет все новые когномены,

Подобные лучам от неожиданного сна.

Ушла в небытие тогдашняя весна,

Когда последние гранитом были тронуты

И отдавали Копенгагеном разделанной ставридой.

Теперь уж свежести не жду,

В которой не найдете соус правды.

Но кто-то знает все за вас.

А человек, увы, все то не спас.

Хотя, иголок куст сорвав бы...

Что помнить? Понимание? Вражду?