В воспоминаний перерыве жгу в огне
Остатки недописанных романов,
Глотая пелену вечерней пустоты.
Не видя понимания и доброты
Со стороны читающих, ищу изъянов
Не прокаленные швы, омытые в воде.
Перо касается листа, я признаю, не часто;
И сложен ряд стихов, и вереницы «ять»...
Однако жизнь проходит в фазах
Побритых перекрестков, душных газов;
Хочу их смысл до Суда понять
И осознать, что форма облаков уму подвластна.
Откройте старых книг сухие переплеты,
Вдохните почерков забытых письмена,
Остановите бег теней дрожащих.
Тогда вы попадете в стан всю власть держащих
До той поры, пока единственной судьбы тесьма
Не перережет ваши искушенные полеты.
Сейчас же — время чистых рук:
Страницы пролистайте аккуратно;
Вернитесь к первой. Помните начало?
Писал я про изменчивость — прекрасное мочало,
Дающее почувствовать непримиримые контакты
Меж личностями в масках «враг» и «друг».
Они в пучину глаз уходят Атлантидой,
Производя на свет все новые когномены,
Подобные лучам от неожиданного сна.
Ушла в небытие тогдашняя весна,
Когда последние гранитом были тронуты
И отдавали Копенгагеном разделанной ставридой.
Теперь уж свежести не жду,
В которой не найдете соус правды.
Но кто-то знает все за вас.
А человек, увы, все то не спас.
Хотя, иголок куст сорвав бы...
Что помнить? Понимание? Вражду?
