Дни становятся все темнее.
Смотрит строго на дочку Кассиопея,
Прячась в муфту из тучи от зимних бурь.
Утро щедрой рукой разольет глазурь
По повернутой донцем тарелке мира, перед обжигом.
Ждем в переходах солнца.
Уходящий к востоку да не вернется,
Но вернется ушедший искать весны.
А до этого запах родной сосны,
Имбиря, розмарина, корицы, мирры затрубят про снег.
И приходит вяжущий, точно мята,
Как стерильность врача в белизне халата,
Что внушает надежду, печаль и страх.
Он придет, рассыплется впопыхах,
Хрустотелый.
Кто-то неумолимо
Рассыпает прах.
