Моя прекрасная молчуха!
Нет, видно, вам не хватит духа
Прислать ответ – раскрыть уста
И слово молвить. Неспроста!
И всё ж хочу сказать спасибо
В ответ за чтение стихов!
Судьба такая: либо – либо,
Но нет у песни берегов,
И в ней безмерна благодарность.
Хоть этих строчек лапидарность,
Быть может, непонятна вам,
Но – льёте на сердце бальзам.
И то сказать, что в нашей жизни
Есть от рождения до тризны,
Что мы желали бы сберечь?
Тепло родных, друзей, свиданья,
Минуты нежного признанья
И свет неопалимых свеч…
Словес в том много потопили
И нанесли немало пыли,
И вот поведаю как раз
Вам непридуманный рассказ.
Один турист заехал в гости
К грузину-другу. Пил, кутил,
Но вдруг заметил на погосте
Ряд удивительных могил –
Чудные надписи надгробий,
Где каждой умершей особе
Так мало лет отведено,
Что перестал он пить вино.
Спросил приятеля с тревогой:
«Скажи мне, Гиви, ради бога,
Что ж мало так у вас живут?
Тому виной – война, немога?
Лет десять – и на Божий суд?»
«Да всё в порядке, генацвале! –
Мы так решили в Чачхриале! –
Ему дружок сказал в ответ. –
На камне пишем столько лет,
Сколько реально жил покойный –
Гулял и пил, не зная бед,
Имел стада, дохход достойный,
Сколько в любви провёл ночей
Под взглядом ласковых очей…»
Турист домой, к жене вернулся.
Жена: «Что, милый, ты надулся?»
«Помру, – изрёк, – помин души
Устрой: пусть будут пляска, пенье,
А на могиле напиши,
Что я скончался до рожденья».
Вот так и мы – любой из нас:
Как знать, где наш последний час?
Так осушим бокал вина,
Чтоб жить, как пить его, – до дна!
(11 сентября 2014)
