Маленький композитор шагает по улице.
Он избегает голого льда: ворошит снег на непротоптанной дорожке.
Снежная каша обиженно разлетается: «Что я тебе сделала, что ты меня пинаешь?».
Но тот игнорирует её.
Не дурак же он, чтобы отвечать снегу.
Пусть хоть кто-то почувствует его превосходство и жестокость.
Лучше это будет снег.
Остановился. Переглянулся со светофором, немигающим великаном с воспалённым оком.
Опустил взгляд, нажал на клавишу на столбе.
Он прекрасно обращается с клавишами. Но только с клавишами.
Иногда он хочет сам превратиться в синтезатор, чтобы понимать как быть с собой, куда бы нажать, чтобы настала гармония.
Светофор-чудище превратился в приветливого зеленоглазого добряка с писклявой скороговоркой: перейди дорогу, кому говорю, но побыстрее, пока говорю.
Маленький композитор побежал.
Светофор был дружелюбен, пусть и двадцать секунд.
Вот бы и людей можно было переключать.
Только это называется манипуляция. Композитор знает это слово. Он много знает
Но не знает, почему все говорят «струны души», если «клавиши души» понятнее
