Как делища, старушка коммунальная кухня?
Ты хранилище тайн, пересудов и мыслей,
Разговоры за чаркой большое искусство,
В бесконечных томах философии жизни. Словно поле для шахмат твой раненый кафель,
Сколько было на нем разыграно партий,
Сколько тактик, стратегий и рокировок,
В этих клетках, узорах и сколах.
Здесь... На кухне..
Порой всë на столько до боли живое,
Пара сладких затяжек и стены всë сами расскажут,
И запрыгают мысли словно белки на старом карнизе,
А реальность с фантазией на полночном релизе
Танец быта, пропахшего выпечкой спляшут.
Эта кухня с годами становится только мудрее,
Как амбарные, амфорной выдержки вина,
С каждым годом она всё ценней и дороже,
Как табачные яркие ноты кубинских сигар
Сизокрылого дыма.
Не пытайтесь её изучать взяв пинцеты с ланцетом,
Не пойдëт! Вы совсем ничего не поймëте!
Можно лишь тет на тет толковать с этой кухней,
Вы родней никого и нигде не найдëте.
И не важно, что краски её цвета охры,
Трубы ржавые, желтоватый линолеум, рыжие стены,
Это ржавчина съеденной, сломанной жизни,
Это память, как кровь по натянутым венам.
