В бокале...

— Неужели, ты, бываешь грустной?

— Грусть моя вторая половина.

— Ты, её скрываешь так искусно.

— От людей защита. Ты, наивный.

— Вижу не вино в бокале, воду.

— Я же в строчках с лирой угораю.

— Я читал их — кружев хороводы.

— Ключ из рифм несла я к двери рая.

— Не горюй — всё ложь дурной кукушки.

— Мука мне от мечт крушения, знаешь?

— Это фальшь и бред твоей подушки.

— Полосы без белой — я больная.

— Так опять мечту себе придумай!

— Да, согласна, это мне понятно.

— Хочешь я подброшу воз задумок?

— Я сама, но всё равно, приятно...