Мы внимаем талантам минувших времён,
Мы в кумиры себе выбираем умерших.
Кто легендою стать, был с рождения клеймён,
Но, увы, не доживших, так рано ушедших.
Столько сказанных слов и истерзанных душ.
Через стены плюща, по пустынным дорогам.
За спиной оставлять океаны из луж,
Что б запомнили те, кто не вышел из дома.
За словами строка, за строкою куплет.
Променяв отчий дом на романтику крыш,
С бутылкой вина, свой встречая рассвет,
Пел свободно о том, о чём ты молчишь.
Смачно плюнув в толпу ненавидящих лиц,
Искажённых от злобы на собственный Мир,
С улыбкой мигал с пожелтевших страниц,
И с плакатов, на стенах безлюдных квартир.
Он был там, где не ждут. Где не слушали - пел.
Он смеялся в лицо старой шлюхи с косой.
Делал всё, что он мог и жил так, как хотел.
Да целуя асфальт, всё бежал за звездой.
Вот он был. Вот он жил. Ещё в памяти цел,
Грубый голос, охрипший под тяжестью дней.
И слова, что когда то сказать не успел
За него допоёт хор бездомных детей...
Мы внимаем талантам минувших эпох.
Так фанатично, по-детски беспечно.
Издавшим до срока последний свой вздох.
Потому что их дело достойно жить вечно...
