В.С.Высоцкому

Так нельзя было петь, а он пел,

Пел надсадно, хрипя и с надрывом,

Погоняя коней над обрывом.

Зал взрывался единым порывом,

Зал смеяться и плакать хотел.

Восходили на небе семь лун,

Но покой он небесный нарушил,

В каждой песне выкладывал душу.

И хотелось все слушать и слушать

Переборы серебряных струн.

Он серьезен мог быть и шутлив,

Сотни судеб за миг проживая.

Словно рана в груди ножевая,

Кровоточила песня живая

И хлестал из аорты мотив.

Он взбирался на скалы, легко

Покоряя свои Эвересты

В белоснежных нарядах невесты.

Несмотря на запреты, протесты,

Он, как птица, взлетал высоко.

И не верьте вы тем, кто кричит,

Что не долго полет его длился,

Что упал он, на землю спустился.

Нет, он просто в раю приземлился...

И утихла гитара. Молчит…