У людей, у живущих в Америке за океаном,
Нет, не так — у людей, в нас сокрытых, как это ни странно,
До сих пор из Америк, поэзия та же, душа...
«Мы друг друга поддерживая, помогаем дышать», -
Патрик Рош* написал, - помогаем словами друг другу».
Пусть и ругань меж нами, они пусть не нашего круга,
(Я не западник), всё же живые, с болящей душой.
Океан отчуждений и зла между нами большой,
Он нас держит - любовь лечит души. И вот ещё фраза:
«Отца на дороге машина в четыре раза
С превышением норм алкоголя (дословно) убила»**.
Сын не пишет: в крови у отца, ибо папу любил он,
Но был геем - отец, в нём не видя опоры, себя,
Ни страны, ни мечты, скрытно пил, обречённо, любя...
Выражает несказанное взглядом деланно строгим:
Превышение в чём? У шофёра? В самой ли дороге?
У машины в движке? В тормозах? В алкоголе самом?
Демагогия? - Нет, схватка тёплого сердца с умом
Ледяным, разум тает — поэт! И - вдруг ближе, родней
Боль Америки старой - тянулись мы некогда к ней
Скрытно, словно спиваясь, сливаясь. Но, Богом хранимы,
Устояли, другие, и тянемся, как к анонимам,
Превышающим нормы, друг к другу мы, сквозь океан
Отчуждения зла, что един для недружеских стран
Наших, держит нас. В нём мы, в поэзии, как малыши,
Тянем руки свои, пожимаем: братишка, дыши!
* Патрик Рош, США, «Каждые 40 секунд».
** Патрик Рош, США, «21 год». (2014)
