Дни тягучие, мутные, липкие.
Все думают ты сильная, а у тебя просто нет выбора, но есть жгучее ощущение долга бог знает перед кем и чем, и ты встаёшь из любой грязи, подстреленная, подбитая, поклёванная, тебя никто не просил вставать, тебе даже немножко пяткой на горло наступили, но ты всё равно сначала на локотках, а потом и во весь рост, больше из принципа, чем из желания жить.
Все думают ты шлюха, а тебя полтора года никто не держал за руку, кроме этого, злого, жестокого, говорит «я твой хозяин», а ты так устала, что пусть бы и хозяин, но он будет гнать из дома в ночь, поди-принеси-то-не-знаю-что, дозированные ласки, не ной, не спотыкайся, я придумал, какой тебе нужно быть, облизывай мне руки, сколько сможешь, а потом куда хочешь денься.
Все думают ты свободна, а у тебя на шее железный, блять, ошейник, который неизвестно как появился, может быть его нацепило что-то, что тебя и сотворило, перед чем ты испытываешь это мучительное чувство долга, нацепило и смотрит, как ты справляешься, а может и не смотрит никто, может все твои фортели и трюки были зря, впустую, никто не видел, как у тебя стучат зубы, трясутся руки и ты сквозь ком в глотке говоришь что вообще не больно было, пятьдесят городов, сорок три квартиры, везде страшно, темно и холодно, ты сама себе передвижная тюрьма.
Все думают ты бабочка, а ты муравей.
Все думают ты текст, а ты пишущая машинка.
Все думают ты песня, а ты жуткое, гнетущее, всепоглощающее молчание.
И дни такие медленные. Мутные. Вязкие.
И некому себя
рассказать.
#микропроза
