Куда уходит молодость?

Куда уходит молодость? А главное - зачем?
Нам после смерти не оставят даже сумки на плече.
Мы существуем, чтобы в семьдесят в земле
Обетованной раствориться.
Полей меня, июльский ливень, средь полей
И пышногрудых тополей...
Я бы зависнул в Палм-Спрингс,
Когда мне будет где-нибудь под тридцать.
Когда смотреть не будут в зеркала потресканные лица,
И в мелководных водоёмах на ключицах
Не прорастут угри.
Куда уходит молодость?
Поблекли очи карие.
И холодом и голодом
Пророс на зубьях кариес.
Дела семейные, всё стало по серьёзному.
Мы расплодились в о/городе словно саранча.
Локтями дети раздвигают личный микрокосмос
Старых взрослых,
А вместо Кипра и Хургады солончак.
Я с сыном в воскресенье
Пересматриваю Валл-и,
Смотря на нас, наивно улыбается жена.
Когда всю молодость с тобой профестивалили?
Я успеваю только сеять
И никогда не успеваю пожинать.
Со мной не закопают домик и бассейн.
Лопата звонко ударяется о камень.
В последний раз бурлит в утробе семя.
Мы умираем, накрепко сплетённые руками.
Над головою небо цвета свежесплавленных бахил.
Спи крепко. В скопанной земле не будет холодно.
Ах, молодость, родная моя молодость,
я сам тебя по глупости сг/убил.
Другие работы автора
Абхазия
В мой летний корпус, обнимаемый террасой, Стучится залетевший с моря бриз. Наружу смотрит лофт-скелет каркаса, Который заложил конструктивист.
Полёт
Лечу. Куда? Зачем? Лишённый имени и чувств, И на лету летать учусь.
"Письмо врагу"
От кого: от меня... Ну, здравствуй, не виделись с прошлого мая. Быть может и странно, я даже немного скучал. Казалось, от сердца отрезали важную часть,
"Безлюдный пейзаж"
Зашторены узкие окна, кемарит в пыли мастерская, Засохшие краски не красят палитру, она на полу. Художник, как и подобает, под утро, зевнув, засыпает, Укрывшись холстом на одной из цветастых клумб...