на какой-нибудь из дорог,
пыльной и сбитой подошвами до щербин,
ты вдруг почувствуешь что не смог.
что в конец за**ался идти один.
пустота, что тебя смаковала кусочками день за днем,
как-то разом тебя проглотит, косточками хрустя.
и захочется так ворчливо сказать "пойдем"
только некому и нельзя.
выбирая дорогу без карты, без компаса и примет,
ты обрек себя просыпаться в поле среди травы.
так неси же теперь свой выхолощенный обет
данный миру когда-то на берегу Невы.
у тебя в котомке луковица, монетка и томик По,
(эта монетка на счастье - путникам и беднякам)
ты теперь немыслимо далеко.
ты теперь себе и война и храм.
еле ноги передвигая, зайди в таверну, что на отшибе.
подойди не спеша к барной стойке - там буду я.
я налью тебе виски, мы молча и быстро выпьем,
ты расскажешь, как сложно выйти из забытья.
и коснется твоя рука, иссушенная ветрами
моих пальцев. и защемит в груди.;
эта история, выдумана, увы, не нами.
и поэтому;
продолжай;
один.
