Двенадцатый год

Он близок, слышит лес и степь его;

Какой теперь он кроет ков,

Год Золотой Орды, Отрепьева,

Двунадесяти языков?

Вслед за его крылатым гением,

Всегда играющим вничью,

с военной музыкой и пением

Войжут войска в столицу… чью?

И сосчитают ли потопленных

Во время трудных переправ

Забытых на полях потоптанных,

Но громких в летописях слав?

Кто смелый?. Но к чему допрашивать!

Туманно небо, воет пес,

В душе темно, — пора докашивать

Перестоявшийся покос.

Чума, война иль революция,

В пожарах села, луг в крови!

Но только б спела скрипка Муция

Песнь Торжествующей Любви.