Снег нещадно стирает карандашные наброски весны.
Ветер струнами проводов пилит робкие рощи солнечных деревьев. Стружки летят и задушенными погасшими искрами падают на темный, как размокший рафинад, лед.
Но вера продолжает быть собой и творить весну. Она подхватывает напиленные доски и уносит их к подножиям гор - хранительниц вишневой тишины. Она строит там деревянную церковь. Потом закапывает календарь с числами-обманщиками и начинает в нотах высчитывать объемы голубой краски для вечности неба.
Память прокрадывается в церковь и молится там, чтобы её не потеряли. Её слышат семена одуванчиков, завалявшиеся с осени в земляном полу. И прорастают вверх желтыми свечками. Черемуха белым дымом распускается над крышей.
Это видит и вера. Она прекращает считать и вытанцовывает по воде круги первыми дождинками. Теперь можешь дергать её за косички — не обидится. Она поверила, доверилась и доверила. Больше ей ничего не нужно. Можешь подарить ей сухой каштан. Она и в него поверит. Станет носить медальоном на груди и однажды ты проснешься от света его свеч, вросших в звезды.
Из цикла миниатюр «Королевство Светлячков».
