Гром по притихшему плёткой, как выстрел в молчание,
Оловом плавленым дождь, лупит прямо и искренне,
Лужи, бесстыдницы, вверх отдаются отчаянно,
Окружены сладострастными яркими брызгами.
Ветер целует взасос поцелуями влажными,
Ангелы страсти природы запели венчальную...
Мы под зонтом, как под сводами церкви. Неважно
Что не священник, гроза наши души венчает!
