Кони серые летят, без конца дорога,
Бросишь с горя взгляд назад, захлестнёт тревога.
Только пыль из под копыт, вместе со слезами,
За тобой свой след хранит, вздыбленный клубами.
Путь лежит тропой кривой, «Милые спасите,
Вывозите по прямой, что ж вы, вывозите».
И ещё сильней хлещу, словно от погони,
И сметая всё, кричу, «Эй, живее кони».
