Дневник

После долгой вечерней беседы

над моим нелюбимым блюдом

(что б вы знали на будущее — это молочный суп)

мама кричит: тебе наплевать, что я говорю, да?

Опять ты бегал к отцу.

Я такой начинаю мямлить, нет, мам, не бегал.

А она хватает меня за шкирку, как нашкодившего щенка,

и шипит, ну а где ты был

между завтраком и обедом?

У Санька не играл, я видала маму Санька.

Тут я как бы сливаю ферзя —

да, сдаюсь, рассекал на речке,

впадлу было бросать ребят, извини меня, извини.

А она начинает плакать — у тебя же его словечки,

даже твое «извини» как его «извини» звенит.

Всякий раз ты мне врёшь, а сам отцовских наречий,

междометий его помойных нахватываешь, как блох.

Он себя изувечил, и тебя теперь изувечит,

он нарочно с тобой встречается, мне назло.

Потом мы полдня как бы в ссоре и не говорим об этом,

тяжко, и воздух густой, и громко зудит комар.

Мам, не бойся, все будет в норме,

я вапще не буду поэтом,

я буду прозаиком, мам.

в голове многократным эхом

корма куркума кайман

карман кардамон кармин