Есть на свете сихосложатели,
Воспевают, что мать родила,
Мыслей простеньких содержатели -
Незатейливые их тела.
И по сути ссущие ангелы-
Легионы их, даже сонмы –
Над Курилами ли, над Андами –
Словно видим кошмарный сон мы,
Клубами клубятся и тучами,
Меж собой проставляясь друзьями,
И святыми и проклятущими
Всё обмениваются роями.
Их разблуживает блудильник,
И под сонмное «я не сплю»
Между ухами их кипятильник
Закипячивает мыслю.
Испытатели благодарности,
Профессионалы харизмы,
Половое паркетное равенство,
Пребывающее в оптимизме.
Эдак запросто, по поэтьему:
«Ты поэт, значит я поэт.»
Но поэты они лишь поэтому,
По всему остальному – нет.
20.05.2021
