Горы-клыки прогрызают края небосвода —
раненный он истекает багровым закатом.
Ночи и дни друг для друга подобны кустодам,
коими жизнью изменчивый ход свой загадан.
Что там на новой странице? И будет ли добрым
утро, грядущее Солнцем кромсая потёмки?
Чтобы, вовсю отсияв, горизонт им удобрить.
Ночь разрастётся над ним, как над нами — потомки.
