Побило градом кисти винограда.
Чуть отстоявшись, сок с похмелья забродил.
Наш сорт намедни тоже весь попадал.
Слепая вековечность впереди.
На дне, в глухих пространствах забутылья,
Подобно винам я беспечно созревал.
Зелёный луч из застеколья, ты ли
Напомнил мне о небе? Синева.
Я был несостоявшимся изюмом,
Забывшим вскоре предрассветно-золотой.
Бутыль в пыли ждала звенящих рюмок
И пробкою смотрела на восток.
Года не щедрые на урожаи
Пошли. Таков наш человеческий удел.
И почему в бутылки не сажают
Как виноград для созревания людей?
