«Цех поэтов» почти расстрелян,
И Анна стоит у ворот Крестов.
Сонм богов в состраданьях верен,
Исцеляя сквозь веки веков.
Помнишь, тонкий фарфор собирала,
Как букет поэтических строф,
На заводах и у причала
Юность нашенских городов.
И, быть может, стоит в серванте,
На полке, среди хрусталя,
Тот университетский чайник,
О былом не разбитая память твоя.
Корабли теперь реже, реже
На судоремонт заходят в порт.
Но текут ещё электродов реки,
И работает Дальзавод.
А стандарты для глав, как тиски,
И кризис грозит твоим пером,
Где хилые баронесски
Дейнековских не заменят мадон.
Кто теперь понимает званье «Товарищ»?
День новый диктует: «Менеджер, зам...»
Вот так время спиралью сжимает
Наш индустриальный храм.
