Поэзия…
(Я расскажу вам по блату)
похожа на вышивку крестиком, да!
Не верите? Ну, дело ваше, ребята,
но я, как все знают, не лгу никогда.
Берёшь лист бумаги…
Порывом охвачен,
легко вышиваешь словесный узор…
И вот, наконец,
(труд немалый затрачен!)
стих в сеть выставляешь на общий обзор.
Набросилась критиков злобная свора:
– В уме повредился, наверно, поэт!
Посыпалась чёртова прорва укоров:
– Да, хуже стихов не читали мы, нет!
Какая невнятная, мутная тема!
Уму не понятный бездарный сюжет.
Нет Божеской искры, всё тускло и немо,
местами бессвязный и путаный бред.
Нет образов смачных, метафор негусто,
глагольные рифмы имеются, фи!
постичь не сумел ты поэзы искусства,
и нечего ждать от Евтерпы любви.
И что же мне делать, скажите, ребята?
Пойду-ка, в паромщики я запишусь.
Там туго с местами,
(но я же по блату!)
Пусть лопнут зоилы от зависти,
пусть!
