Лето, которого нет...

Ночью гром... слава Богу, что гром...
Ветер сильный... спасибо, что ветер...
Кто-то просто оставил свой дом
и ушёл в никуда на рассвете.
А деревья всё так же стоят.
И бабульки сидят у подъезда.
Мамы в садик отводят ребят.
И во двор для машин нет проезда.
И, казалось бы, всё, как всегда,
только краски чуть-чуть помутнели.
Та же в кране "качает" вода.
Те же тени отбросили ели.
Только в лицах прохожих людей
не увидишь, как раньше, улыбку.
И всё меньше в квартирах огней
и суждений без прав на ошибку.
А хотелось отвлечься от бед...
С февраля как-то не получилось.
Здравствуй, лето, которого нет...
До свиданья, весна... не сложилось...
Роман Круглов
Другие работы автора
Винегрет
Фары встречных машин, убегающих вдаль, Вы, как годы, уносите грусть и печаль. Вы уносите радость. А что же взамен? Без надежды на лучшее и перемен.
Грусть.
Как-то буднично и обыденно в душу грусть пробралась украдкою. И неслыханно, и невиданно затаилась на дне загадкою.
Верните мне весну...
Верните мне весну с зелёными полями, с рассветами надежд, с закатами тревог. С весельем от души, друзьями, шашлыками, с мечтами разгадать таинственность дорог.
Непервоапрельское
Как в барабане стиральной машинки, лихо вращаясь средь грязных вещей, отжим пропущен, все так, по-старинке, с полным набором вчерашних идей