Когда вдруг переклинивает вот так вот
на полной чуши -
будь то проводник из бердичева,
например,
или гарсон из суши -
когда вновь понимаешь,
что боль твоя мёдом в уши
льётся только самой тебе.
это ты глядела, какие у них ресницы
это ты придумала, когда и какой присниться,
и ныряла к нему в подмышку -
прижаться-слиться
и задумывать на года.
он тебя касался, а не их -
неведомых и сторонних -
водил пальцем по скулам,
губами тонул в ладонях,
и взрывал тебя серебром
и граем вороньим
публике на потребу.
а для них, читающих,
этот след от потекшей туши -
издевательство над людьми
и плевок им в душу,
потому что ни проводник из бердичева,
ни гарсон из суши,
не потянут на рыцаря в белом.
вот и пишешь им экивоками:
был высоким,
и глаза ледяные, был нежным,
чуть-чуть жестоким,
А для хипстеров еще добавляешь:
взгляд одинокий
и очки в оправе, на всякий случай.
А на деле он был простой пацан из глубинки,
еще молодой и жадный,
и красивейший, как с картинки.
И ты любишь случайно, сдувая с него пылинки,
целовать загорелую кожу.
но кому признаешься, что он -
разгильдяйству памятник,
ни машины, ни бизнеса,
и хрен его знает, - достанет ли
до таких высот.
Но сейчас он - маятник
твоего солнечного сплетения.
И тогда опять улыбаешься,
ибо нежность душит,
и мозги, как сигнал от мобильника, сердцем глушит,
потому что пацан из бердичева,
или гарсон из суши
написал в смс, что ждет.
