Я говорю тебе про мой новый дом - про кусты малины и окна до самого пола,
Про деревянный почтовый ящик, запах сирени и мёда, о том, как раскидист здесь старый клён,
Под сенью которого буду читать Бальзака, укрывшись от жаркого солнца в его тени.
Цветущий август будет зноем меня пьянить, а на коленях моих будет спать собака.
Я говорю тебе - за домом бежит река, днём она песни поёт переливами бурных вод,
Ночью же тысячи звёзд с небосвода она крадет, чтобы глядеться в них не издалека.
За рекою той живет бородатый мудрец, что трогал пальцами океан и поднимался в горы.
Двадцать зим он искал свой причал, который, нашёл здесь в полях изумрудных и стаде своих овец.
Я говорю тебе - все здесь пропитано волшебством, солнечным зайчиком пляшет моя душа,
Тебя не увидеть чуда совершенно никак нельзя, мы покажем тебе эту сказку с моим верным псом.
А ты отвечаешь мне - знаешь, но мне хорошо и здесь, в моей серой квартире все так же тепло и сыро,
А в доме твоём мыши могут проделать дыры, и кусты малины все твои могут съесть.
Ты говоришь - на душистый запах может слететься моль, волчьим лыком в лесу отравиться твой может пёс,
Из-за тины в реке, наверное, не видно звёзд, да коряги с болотной заводью, наверное, тянутся вдоль.
Мудрец твой глуп, раз решил поселиться там, променяв океан на луга и стадо своих овец,
От них ведь запах стоит и состригать им надо шерсть, да и пёс твой, наверняка, мается с ними, да?..
Не отвечаю ни слова, вспоминая, как мы дружили, а теперь в изумлении не могу отвести от тебя глаза.
Если радоваться за других тебя совсем никак нельзя, то сколько, должно быть, внутри тебя гнили?...
