Утро. Небольшая улочка в центре города. Кажется, что на улочке живет тишина. Но это только если не прислушиваться. Если прислушаться, то будет слышно как мерно и ритмично начинается утро здесь. Сначала один человек, выходит на улицу и идет по своим делам. Можно даже различить звук его шагов, шаркает он или идет уверенно. Потом людей становится всё больше и больше. Шум становится сильнее, и уже не такой личный. Некоторые люди будто бы бояться отдавать свою индивидуальность в поток людей, и садятся в авто. Ритм этой улицы нарастает. Улочку уже не назвать тихой, хотя автомобилей на ней по-прежнему не много. Откуда-то с соседней улицы слышится шум колоколов. Центр города. Ритм улицы всё нарастает. Кажется, он может нарастать до бесконечности, но в этот раз не удастся её достигнуть из-за начинающегося дождя.
Слышно капли дождя. Кажется, опять природа решила внести сумятицу в привычный ритм. Капли дождя разрывают привычное пространство и создают новое. Дождь разгоняется гораздо быстрее, и если людям нужны часы, то дождю достаточно минут. Не слышно ничего, кроме ливня. Плюс три, ощущается как несбывшиеся планы.
Сбитые с пути люди зашли в лавки и магазины, в которые бы не зашли никогда.
Ох, уж это ненадежное, городское слово «никогда». В городе оно может случиться когда угодно, нужны лишь условия. Хотя, казалось бы, что может быть привычнее дождя? Но когда идет дождь – это уже другой город, другая улица, и поэтому здесь действует другое «никогда». Часто эти «никогда» не пересекаются.
Зато сколько пересечений случилось благодаря дождю? Может дождь и есть тот купидон, который заставляет оторваться от своих целей и посмотреть вокруг? Но нет, люди просто достали зонты и оделись в дождевики, и пошли дальше по своим делам. Они не задумались хоть на секунду зачем нужен дождь. Для них — это просто повышенный спрос в такси, не более.
Ближе к вечеру начинают звучать соседские планы. Точнее, несоответствие планов и реальности. Именно об этом соседи пытаются друг другу донести. Через месяц, другой уже становится понятно сколько действующих лиц в каждой из стен. Драмы без конца за каждой. Иногда кажется, что они вот-вот сломают четвертую стену и ворвутся прямо в твое жилище. К сожалению, в реальности не бывает кульминации и развязки. Есть только бесконечное развитие конфликта, и непонятно есть у него конец. Вместо окончания они просто ложатся спать.
Город не спит. Где-то вдали слышны звуки музыки и шум сирен. Город не спит, в нем всегда есть жизнь. Эта жизнь экстренная, высасывающая из участников соки. Они, вроде как, не возражают. Невозможно за этим долго наблюдать. Что-то зовет тебя наружу. Становится жутко тесно внутри этих стен и пространство буквально выталкивает на балкон.
Выйдя на балкон, уже ощущается улица. Больше не часть спальной коробки, а теперь часть чего-то большего. Хочется куда-то мчаться вместе с потоками машин. Или лететь ввысь, куда-то к небу. Чаще хочется к небу, но жаль только второй этаж. Отсюда кажется, что даже если оттолкнуться, то не взлетишь.
Кажется, этот город не намерен дать поспать. Значит эта ночь будет пронизана запахом сигарет и вкусом остывшего растворимого кофе. Чтобы хоть ненадолго заглушить этот город в себе, включаешь джаз. Звуки джаза забирают время и роднят с такими же эстетствующими полуночниками, потерявшимися во времени. К сожалению, музыка не лечит, она лишь на время затмевает боль. На дне чашке остается лишь высохший след от бессонной ночи. Как так вышло, что ты за столько лет взобрался только на второй этаж? Незаметно снова наступает сегодняшнее утро на небольшой улочке в центре.
