Поздно плетясь домой, я становлюсь пейзажем,
Сливаюсь со тьмой дворов и серостью пятиэтажек.
Кажется, этот день превращается во вчерашний.
Мне вовсе не страшно,
Что жизнь уплывает сквозь пальцы песком придонным,
Не страшно опять ошибиться и стать бетоном,
Таким же безрадостно-серым и вечно надежным,
Не страшно, что молох рутины сжуёт, искорёжит.
Вчера поняла пару истин, жестоких, но честных:
Никто никому ничего – резко стало не больно.
Теперь наблюдаю с возросшим в момент интересом:
Кто согласился быть должным и должным насколько?
Бары, подъезды и крепкий ЛМ на балконе…
Что же ты, милый, ведь мы бы могли попытаться
Сделать свою череду инстинктивных агоний
Вовсе не поводом новых сердечных фрустраций,
Кем-то чуть больше, чем просто чужими, остаться…
Только ни шанса,
увы,
не единого
шанса
Есть вещи, которых не знаешь, и, вроде, спокойней.
Есть люди, которых ты в душу - они на попятный,
Есть шанс, оставаясь собой, оказаться достойным.
Достойным кого и чего мне пока не понятно.
Может, тебя в патетической строгой столице?
Может, историй с трагической болью воспетых?
Впрочем, не может… Настала пора приземлиться:
Просто случилась любовь – и довольно про это.
