…Все ответы порою звенят в твоём голосе,
Не в словах, не во фразах, а в тонком звучании.
Кто-то пишет про нас истории-повести,
Растворив нас в течении, вечном журчании.
Превратив нас в картины, вне вечности символы,
Что тревожат и снятся под утро туманное,
Кто-то смотрит на нас и не ведает, кто же мы,
И в глазах замечает у нас что-то странное.
Кто-то ищет в тенях наши лики неявные,
Некто кличет богами, а кто-то и бесами.
Мы танцуем в течении воздуха плавного,
Мы с небес низвергаемся ливней завесами.
В шорох-шёпот осенний вплетаем мы волосы,
В зимних сумерках прячась, крадёмся неслышными.
Может быть, все ответы — в твоём только голосе,
И все прочие факты останутся лишними.
