когда-нибудь тихий, словно футуристический пастух,
закутавшись в солому и сорняки, ты следил
за миграцией летучих семян?
в дни между переездами хорошо лежа наблюдать —
сад заливает бронзовый гул,
все дороги к нашему дому застилает пухом
мой июнь
с виду дом,
все чаще душа, полная кружев и солнечных проемов,
где вместо стен чертополох,
где комнаты детскими голосами читают хокку
сквозь отверстия в потолке
на днях приходил сосед, говорил:
— давно ваш дом пора бы продать, ведь от него осталось
только пару пейзажей и фруктовое привидение
верно он
шутит
облака скользят низко, их хоботы спускаются в дыры на чердаке,
зовут за собой в дымку шафрановых стран
да, да, скоро в путь. мы растим пух вместе с одуванчиками,
фотографируем кожей, заплетаем в ресницы июнь.
наш крошечный дом отправляется с нами,
живущий где-то над солнечным сплетением, теперь
меньше ласточкиного гнезда,
больше любого известного чувства
