О времени и вряд ли о себе - всего разумней, коль не с перепоя, когда в окне уже не голубое, а после боя или голубей перестреляли - и к очам Творца, пожалуй, только хрусткое пристанет белье - как паруса, и под листами ржавелой жести - спелая ленца тех, кто великорусским крыши крыл гортанным матом, чтоб они железней. Не избежав взросления болезней, безвременье, которому не мил, и ты, озлясь, однажды воспоешь - а там к подножью венчики возложат. Остановись, пока ещё возможен, покуда для Бессмертия ты - ложь.
27.12.2020
