В душе парила балерина,
В чёрной пачке из оков.
Боль от легких фуэте
Описать не хватит слов.
В углу сознания притаился
Судьбою загнанный поэт.
Он сочинять совсем не в силах:
Ни ручки, ни бумаги нет...
Не далеко лежит скрипач,
Он неподвижен и безмолвен,
Жизнь для него пугающий палач,
Удар железной длинной плеткой.
Здесь космонавт верёвку сплел.
Стремился в космос он и к звездам.
Ракеты нет, и смысл лишь единственный нашёл:
Парить в петле победоносно.
Художника ударил алкоголь,
Его прижало сладкое забвение,
Краски, холст и вдохновение,
Он пропил в жажде искупления.
Теперь ты знаешь, кто тут живёт.
В оковах те, кем я не стала.
Наступит скоро новый год,
И жителей добавиться не мало.
