в тот ноябрьский вечер

я считал свою жизнь и выдумкой, и игрой,

подсчитал эшафоты, что мимо неслись столбами,

был глупец и страдалец, к тому же ещё слепой —

не видал семь цветов, притаившихся за дождями.

я себя ненавидел и общество презирал

и казалось мне всё, что не будет печали края,

что за каждым успехом крадётся тайком провал,

что и в гольфе, и в боксе заведомо проиграю.

но боролся. с друзьями даже, с самим собой,

строил стены, рубил канаты, топил понтоны.

я был глух, я был занят, увлёкся своей борьбой

и из книжек стирал знакомые телефоны.

а потом что-то щелкнуло, тихо так, изнутри,

и заметен стал край, под ногами летели камни.

я вдохнул целый мир и пустил его на счёт три,

и меня отрезвили застывшие в небе капли.

я смотрел на цвета — на охотника, на фазана —

слышал музыку струн и шептал ей куплеты в такт.

я вдруг вышел за ежиком плюшевым из тумана

и заметил, что всё по-другому, что всё не так.

плыли листья в Неве разноцветными облаками,

я смотрел молча вслед, из-под ног уходила земля.

и в тот миг я смиренно был принят семью мирами.

в тот ноябрьский вечер, когда повстречал тебя.