я считал свою жизнь и выдумкой, и игрой,
подсчитал эшафоты, что мимо неслись столбами,
был глупец и страдалец, к тому же ещё слепой —
не видал семь цветов, притаившихся за дождями.
я себя ненавидел и общество презирал
и казалось мне всё, что не будет печали края,
что за каждым успехом крадётся тайком провал,
что и в гольфе, и в боксе заведомо проиграю.
но боролся. с друзьями даже, с самим собой,
строил стены, рубил канаты, топил понтоны.
я был глух, я был занят, увлёкся своей борьбой
и из книжек стирал знакомые телефоны.
а потом что-то щелкнуло, тихо так, изнутри,
и заметен стал край, под ногами летели камни.
я вдохнул целый мир и пустил его на счёт три,
и меня отрезвили застывшие в небе капли.
я смотрел на цвета — на охотника, на фазана —
слышал музыку струн и шептал ей куплеты в такт.
я вдруг вышел за ежиком плюшевым из тумана
и заметил, что всё по-другому, что всё не так.
плыли листья в Неве разноцветными облаками,
я смотрел молча вслед, из-под ног уходила земля.
и в тот миг я смиренно был принят семью мирами.
в тот ноябрьский вечер, когда повстречал тебя.
