некто никогда не проходит мимо, не сняв головного убора,
не расспросив о планах на день и не справившись о здоровье.
нечто в нём выдаёт безошибочно неудавшегося актёра
(примы провинциальных театров таких не считают ровней).
некто всегда выпивает в кофейне дежурную чашку эспрессо
и занимает столик в углу, проводя за ним каждый вечер.
что-то уже совсем не вызывает живого его интереса,
кто-то давно потерял интерес к нему, избегая встречи.
некто никогда никуда не спешит, ему незнакомы дедлайны.
он выбирает уличный стиль, изрядно приправленный гранжем.
нечто его облекает завесой никем не разгаданной тайны
сколько-нибудь любопытной для постигающих тайны граждан.
кто-то мне говорил, что с недавних пор до сегодняшнего момента
чьё-либо сердце не замирает больше в присутствии некто.
что-то меня убеждает всерьёз в том, что авторы этих комментов
правильно распознали определённо сменившийся вектор.
некто - ничей, но принять этот факт для него совершенно непросто.
он понимает, что мало стал отличаться от арт-объекта
и риторическим время от времени сам задается вопросом:
кто я теперь - какой-то «никто» или все ещё прежний «некто»?
некто всегда возвращается в ту же, что утром, пустую квартиру,
чтобы проснуться хоть кем-то назавтра и проходящих мимо
снова и снова при встрече приветствовать радостно хлебом и миром
и ожидать исхода во что-то с невозмутимостью мима.
"Авторское стихотворение об одиночестве"
