У маленького окна, морозом затянутого,
Сидел птенец, не улетевший на юг,
Его сердечко билось отчаянно,
Покуда вихрь летал вокруг.
И, что забыли его, не думал он,
Что улетели все без него.
Но несмотря на зиму, верилось,
Что в том окошке есть тепло...
Он спал и ждал, чтоб его заметили,
Покуда теплилась в теле кровь.
Была метель, и природа встретила все ужасы ледяных оков...
Не долго сердцу стучать осталось,
Дышала вьюга на разукрашенное окно.
Птенцу на миг показалось, что он в руках и ему тепло...
2015 г.
