когда луна уже коса и даже звёзды напились,
выводит тачку в небеса бессмертный автомобилист.
ему реально можно пить и перед трассою и на.
под ним, посапывая, спит большая, тёплая страна.
он ненавидит поезда, ему свобода по душе.
его залатанный Хьендай быстрее всякого Порше.
капот - оклад, колёса - нимб, перчатки впитывают тьму.
и я хочу туда, за ним, необязательно к нему,
где нет асфальтовых болот, где жизнь даётся на развес,
где смерть - не прерванный полёт, а обязательный разъезд.
и мы несёмся, позабыв про участь каждого гонца.
но за туманностью судьбы горит созвездие гайца.
