Что пишешь, бедный гений?
Несёт тебя опять!
Твоих произведений
Народу не понять.
Народу б – что попроще,
Народу б – ги-ги-ги!
Про день рожденья тёщи
И дури на мозги.
Хотя не тут-то было:
Снарядами плюясь,
Беда подкралась с тыла,
Откуда не ждалась.
И уж не пирогами
По горло сыт полкан,
А новыми врагами
Из сопредельных стран.
Пирожников к ответу
Застенный босс призвал:
То сыр, то соли нету,
То вражий пармезан.
Служивым – по пистону,
Навёл большой трясун,
Ну, скажем по-простому:
Кёзол и сыкин сун.
Не всё судьбы изгибы –
Альпийских троп певцу,
И усики пошли бы
Усталому лицу.
Какой же вывод вытек,
Не омочив рукав?
Хвалил бы парня критик,
Да свёл с ума "Майн кампф".
Воспеть бы поиск истин,
Чтоб расцвела душа,
И в руки краски, кисти
Дать вместо калаша!
Есть смысл всем высшим лицам,
Кто сеет в мире зло,
Взглянуть как живописцам
На виды из СИЗО.
Пора и подтиралам,
Что к «телу» так близки,
Мольбертным генералам
В тюрьме стирать носки.
...А что же музы пленник?
Война, не до души.
На краски нету денег,
Но есть – на калаши.
Десятку поколений,
Маэстро, преподашь:
Злодей – совсем не гений,
Калаш не карандаш...
(22 сентября 2014)
