Мы все ошибаемся.
На столе догорает свеча.
Зовите госслужащего, батюшку или врача.
Мы все — дикий шторм,
и ветер,
и Град, и погибель.
Святой Георгий мантию на пол скинул.
И вымел из комнаты запах красного сургуча.
Тут письма писали. В сторону или на сторону,
Писали ночами, под вечер кричали вороны,
И митрополиты поглаживали свои бороды,
И не было ни у кого от мира ключа.
Мы гибнем.
Не вытащив из первопрестольного камня меча.
История снова только на нас начинается,
И что-то забудется, что-то (так мало!) останется.
И в людях простых поэт сомневается, мается,
И пишет строфу - надуманную сгоряча.
