На перекрестке времени и мысли
Топталась осень в выцветшем пальто.
Бездонные карманы от дождей обвисли.
Стянули спину рукава сухих цветов.
Поглядывала на часы под сердцем,
Стучавшем в коробкЕ три с небольшим на пять.
Считала вздохи – доли бледных терций –
До счастья чиркнуть спичкой и – настать.
В её глазах уже плескалось пламя,
Готовое в своих объятьях сжать костры.
Там всё: пожухлая листва с цветными снами,
Обломанные ветви и истлевшие мечты,
Осколки лета, рухнувшие планы,
Медь грусти, золото от середин,
Всё не-случившееся долгожданное…
Поленья у всех разные. Итог – один.
Сырые спички, перекрёсток, небо, души –
Все знают, что костров не избежать.
Давно смирились. Даже верят, что так лучше.
Вот только чем – не любят объяснять.
Бубнят, что, мол, порядок – есть порядок.
Зато тепло. Светло. Хоть дым обнимет плечи…
И потирает руки осень. Осень рада.
Долой надежды. Время чиркать. Есть чем.
