внутренний туризм в моём случае
это ходить по своим руинам
коридорам коротким и длинным
по полям васильковым и минным
по неведомо чьим поминкам
тысячу монет за мою поимку
за мою голову, хитрую, лисью
как я каждый раз уворачиваюсь от выстрела
как стираю отпечатки пальцев и переписки
как кидаю пожитки в коцаный чемодан
оставляю тебе нечитаемые пометки
я с рожденья с повадками людоедки
птица сирин в окно заглянула, свалилась с ветки
«я такого не видела никогда»
внутренний туризм — это ямы, пустые штольни
эти монстры страшны, но сделают монстры что мне
если знаю, что ты меня не разбудишь?
разве монстров бояться мне? разве чудищ?
я их всех уложу, посрубаю уродам бошки,
ты мне скажешь, что ждёшь меня, и соврёшь мне
потому что пока я ношусь тут с мечом и в каске
мир рожает детей,
пьёт вино
пожирает мясо
но я не хочу просыпаться в дворы и универсамы
я живу здесь сто лет, ненавижу тут каждый метр
иногда ты зовёшь, и всё разными голосами
но меня не обманешь,
я знаю что это
ветер.
