В ладонях моих догорают остатки лета,
я в нём беззаботна, я в нём покоряю сосны,
и мир – комбинация запахов, звуков, цвета…
Но дома твердят, что пора становиться взрослой.
В ладонях моих шелестит и желтеет осень,
ныряю, как в прорубь, в прохладу ночной аллеи.
Но кто-то неблизкий меня непременно спросит:
наступит ли день, тот, в котором я повзрослею.
В ладонях моих замерзают зимой снежинки,
в метели и вьюги приходится быть смелее.
И в карих глазах расцветают теперь смешинки
когда говорят, что я стала чуть-чуть взрослее.
В ладонях моих собирается дождь весенний,
и в сводках погоды – цепочка привычных бедствий.
Пришлось повзрослеть, только каждое воскресенье,
без четверти
девять
во мне
оживает
детство.
