Сентябрь

Забывая удачи,

вспоминая просчёты,

наконец-то оставшись один,

извиняющий всех,

но никем не прощенный,

вдоль притихших бреду осин.

Где-то птаха скулит

надсадно и тонко,

и такая щемит тоска,

будто предал кого,

иль обидел ребёнка,

или пнул сапогом щенка.

1979