Бессонница

Пушистый сон бежит из-под ресниц,

И словно параллельная реальность

Здесь, в странном скрипе половиц,

Бессонница, как вьюга, разгулялась.

В бесформенность закрытого окна

Вползает взгляд бетонного циклопа,

И режет плоть нагого потолка,

Обрывки мыслей склеивая в строки.

На изуродованной тенями стене

Картины Роршаха уже плетут диагноз.

А я жива. А я в своем уме.

А я сама придумала анамнез.