Пушистый сон бежит из-под ресниц,
И словно параллельная реальность
Здесь, в странном скрипе половиц,
Бессонница, как вьюга, разгулялась.
В бесформенность закрытого окна
Вползает взгляд бетонного циклопа,
И режет плоть нагого потолка,
Обрывки мыслей склеивая в строки.
На изуродованной тенями стене
Картины Роршаха уже плетут диагноз.
А я жива. А я в своем уме.
А я сама придумала анамнез.
