У поэта в осколках душа...
У поэта в осколках душа,
путь недолог земной на разрыв.
И творит он не ради гроша,
потаенную дверцу открыв.
И впускает к себе на порог
одиночество сдержанных слёз.
Лишь пройдя сотни тысяч дорог
свою мудрость в стихи перенес.
И приходит к нему человек
черный, черный в цилиндре зеркал.
Хоть прошел с той поры целый век,
помнит всё, что Есенин писал.
И, как Цой, тоже ждет перемен.
Как Высоцкий - в разрезе траншей.
Как Тальков - свою правду взамен
не отдаст на призыв палачей.
И, быть может, дожив до седин,
не сломавшись в житейском бою.
С этим миром один на один,
утолит рифмой жажду свою!
Стоит состав мой на пути...
Стоит состав мой на пути...
на запасном...на полустанке.
Немало верст пришлось пройти
в плацкартном счастье без огранки.
Стоит и ждет зеленый свет
во тьме зависшей и кромешной.
Воспоминанием побед
прикован к стрелке безутешной.
А ведь когда-то сто дорог
открыты были без сомнений.
Сбивались люди со всех ног,
чтобы успеть на рейс вечерний.
Вокзалы, станции, перрон,
платформы, дембеля, цыгане...
И всех устраивал вагон,
не верилось, что час настанет,
когда высокоскоростной
локомотив от слез ржавеет
и лишь обходчик путевой
с ним вместе в унисон стареет.
Мечты сбываются в ночи
во сне за серой занавеской...
и по колесам постучит
осмотрщик, торопя с поездкой...
Пробники.
Если град - это пробник снега,
тогда дождь - это пробник моря.
Раз улыбка - начало смеха,
то слеза - порождение горя.
Наша жизнь - это пробник счастья,
только мы не всегда замечаем:
мелочь можем назвать ненастьем,
ну, а главное все упускаем.
Дети - пробники наших желаний.
Хочешь, чтобы у них все было!
В суете всех мирских испытаний
сердце доброе не остыло.
Пролетают куда-то годы
в созерцании нового века.
А стихи - это пробник свободы,
да и пробник я сам - человека...
