Крикет словами

Созвездия упали кружевами

Из извести, из вести, из любви...

По их ли воле я из тридцати

Играю двадцать лет в крикет словами?...

Я в дурака играю со словами,

И всё равно проигрываю им,

Когда они взрываются внутри,

Когда они вгрызаются внутри,

Когда они опять, опять внутри!

Стоп. Снято. Что на плёнке? Ну, смотри:

Вот девочка. Вот женщина. Вот чёрт!

Вот-вот и я шагну за перекресток...

И если начинать вести отсчёт,

Пожалуй, что обратный будет проще.

Вот женщина. Вот девочка. Таймлайн

Сегодня будет будто бы поправлен,

Точнее - перепишутся слова.

Ещё точнее - попросту растаят.

Останется живое низачем,

Останется опухшее изне́гдя,

Сотрётся мир из текстов и лексем,

И оживёт без драм и без комедий:

Вот человек, составленный из букв,

Себя читает новым текстом снова.

Вот слово отражается вокруг.

(Эй! Кто всю жизнь искал такое слово,

Чтоб отозвалось гулом в позвонках?), -

Бессильно опускается рука,

И хлопья снега падают, не та́я.

Вот запах мандаринов и лекарств.

Нет-нет, не так! Здесь снова всё не так!

_______

Но из под корки наста прорастает

Последняя никчёмная строка:

Белее рифмы белого стиха...

Созвездия упали. Помолчи!

Такие приключаются ключи,

Такие аллегории маячат!..

Что текст творить! Без то́лку и зачем...

Творится мир, творится мор и тлен,

Реинкарнации и долгий ящик.

Творится чёрная сквозящая дыра,

Творится пьяный хохот до утра,

Творится сладкий чай и крепкий кофе.

В какой-то миг творится снова всё:

И я творюсь.

И Высший Режиссёр

Творит меня как текст моей эпохи.